— El amor es fiebre que arde… en mi sangre.

Isabella Swan no contuvo una expresión de desagrado cuando estas palabras  hicieron eco en el aire. Sinceramente, ese era el peor poema declamado por lord Vulturi desde que había llegado a la residencia urbana de su padre una hora antes.

Dios!  Hacia solamente una hora? Parecía que ese hombre de edad había estado allí hacia días. Él entrara sacudiendo un libro y le había avisado triunfante que en vez de su paseo habitual, leería para ella.

A Isabella, de hecho , eso le gustaría mucho  ya si la lectura fuese algo interesante y no esas palabras trilladas y  babosas. Y le  gustaría todavía más si él no actuase como si le estuviese  haciendo un favor.

Ella sabía muy bien  la razón para ese súbita cambio de planes. Forzándola a permanecer quieta y  sentada mientras  leía  en voz alta, él sólo tenía un objetivo : evitar desastres. Parecía que hasta el viejo y solidario Vulturi se estaba  cansando de sus continuos accidentes.

No podía culparlo, él había sido extremamente tolerante hasta entonces, casi un santo. Ciertamente, había demostrado más comprensión y coraje que sus otros pretendientes. Parecía aceptar y perdonar todas las veces que ella confundía sus gruesos muslos con la mesa de té y le  apoyaba  cosas sobre ellos; esbozaba una sonrisa  lastimosa al recibir los pisotones en sus pies cuando bailaban ; y soportaba con gallardía sus constantes tropiezos y caídas cuando salían para una caminata en el parque.

Por lo menos , era lo que parecía, pero aparentemente hoy había descubierto un modo de escapar a  todo eso .  Una lástima que la elección de la lectura dejase muy que desear. Isabella habría preferido hacer el papel de estúpida en el parque o caerse de cara en una torta antes que estar oyendo esas tonterías sin sentido.

—  Mi imaginación gana las alas de un pájaro.

La voz de Vulturi temblaba de pasión, o tal vez apenas de lujuria, Isabella no sabría decirlo. La verdad era que ese hombre tenía edad para ser su abuelo. Desgraciadamente , eso poco importaba para Rebeca. Su madrastra le había prometido a Charlie Swan que arreglaría un buen matrimonio  para su hija antes que ambos muriesen.

Hasta el momento, ellos no parecían correr ningún riesgo. Ella, sin embargo, estaba en peligro inminente de  encontrarse casada con el caballero anciano arrodillado a sus pies quien, con sus  brazos erguidos, clamaba su amor eterno. Dios santo! Ese un hombre no iba a poder ponerse de pie con su reuma... Vulturi era uno de los pocos pretendientes que todavía  la cortejaban.

— Juro mi… mi… lady Isabella — Vulturi interrumpió  lo que iba a decir. — Por favor, aproxima más la vela.  No puedo leer esta palabra.

Isabella suspiró de aburrimiento y miró de reojo al pretendiente. En su visión nublada, la cara de Vulturi era un borrón redondo y rosado, coronado por una nube de cabello plateado.

— La vela, muchacha — dijo él con impaciencia, la irritación reemplazando por un momento todo el encanto de su  pretendiente.

Isabella extendió el  brazo sobre la mesa a su lado, tomó  el candelabro y lo sujetó más cerca de él.

—  Mucho mejor ahora — dijo Vulturi satisfecho. — Dónde estabamos? Oh, si. Juro mi perenne… El hizo una nueva pausa y olisqueó el aire.

— No sientes  un olor a quemado?-Isabella aspiró el aire delicadamente. Comenzó a abrir la boca para decir que si, pero antes que pronunciase cualquier palabra, Vulturi soltó un grito. Saltando hacia atrás por la  sorpresa, ella observó con asombro al hombre levantarse  ágilmente y comenzar a saltar por la sala, levantando los brazos como un demente y golpeando con sus manos su propia cabeza.

Al principio, Isabella no logró entender lo que estaba sucediendo hasta que lo vio arrancar de su cabeza lo que le parecía una mancha blanca, que otra cosa  podía ser mas  que una peluca que él empezó a pisotear con ferocidad . Ella se dio cuenta  entonces de que tal vez hubiese sostenido el candelabro demasiado cerca  de la cabeza de él y que había prendido fuego  su peluca.

— Ah, mi querido lord . — Isabella bajó el candelabro, sin soltarlo hasta asegurarse   que lo  estaba apoyado bien  sobre la mesa. Con la visión disminuida y el sentido de  la distancia comprometido, ella casi derribó  al hombrecito al saltar de la silla para ayudarlo.

— Apártate  de mí ! — él gritó,  empujándola. Isabella cayó  sentada en la silla nuevamente y lo miró  irritada; luego volteó la cabeza por haber oído un ruido en la puerta. Todos los criados de la casa habían oído los gritos y habían  corrido a la sala. Era claro que su madrastra también  estaba allá.

Sin los anteojos, Isabella  lograba distinguir  si la miraban con pena o reprensión, pero no era necesario mirar a Vulturi para adivinar lo que estaba pensando. Su rabia había ganado el dominio de su  cuerpo y  sus ojos casi podían tocarla a través de los pocos metros que los separaban.

Vulturi estaba tan enojado que sus palabras se sobreponían unas con otras, haciéndose casi incomprensibles.  Isabella logró comprender algunas, como “idiota, torpe”, “calamitosa” , “ peligro para la sociedad” y “atentado a la humanidad” ; de repente, él levantó el brazo y avanzó en su dirección. Ella se congeló, temiendo que él fuese a agredirla.

Afortunadamente, los presentes sospecharon que él estaba perdiendo el control y aproximarse. En el momento en que Vulturi iba a  darle una bofetada, fue detenido por varias personas.

Mientras forcejeaban delante de ella,  Isabella sólo veía una difusa confusión de personas y colores. Pero escuchó , los insultos de Vulturi y un gemido que le pareció ser de Sam, el mayordomo. Las palabrotas continuaron mientras que un borrón de bultos coloridos comenzaba a salir por la puerta.

— Qué vergüenza, Vulturi! —  exclamó  Rebeca, con su voz bastante alterada al seguir a los demás  hasta la puerta, agregando después  en tono  ansioso:

- Espero que tan pronto se haya calmado, pueda perdonar a Isabella .

Estoy segura  que  ella no tuvo la menor intención de quemarle la peluca.

Isabella se hundió en la silla con un suspiro de disgusto. No podía creer que su madrastra todavía esperase casarla con ese hombre. Pero debería saber muy bien  que Rebeca no desistiría de su objetivo.

— Isabella!— Enderezándose rápidamente , Isabella se volvió en dirección a la puerta y vio el bulto color lila de Rebeca entrar y cerrar con un golpe la puerta.

— Cómo le hiciste algo así ?

— No lo hice a propósito, Rebeca — aclaró Isabella. — Y eso jamás habría sucedido si vos me dejases usar los anteojos.

— Nunca! Antes muerta!  — retrucó Rebeca. — Cuántas veces debo  decirte que las jóvenes  que usan anteojos  no consiguen maridos.  Yo sé de lo que estoy hablando. Mi lema dice” Mejor una mujer medio torpe  que una mujer con anteojos”.

—  Le prendí fuego a la peluca ! — Isabella exclamó sin poder creerlo .

— Eso califica como  un poco más que torpe; en realidad , bordea lo ridículo y casi me convierte en un peligro caminante . Esto se está haciendo peligroso. Él podría haber resultado quemado en el cuerpo .

— Podría! Potencial pero no real!  Gracias a Dios no se quemó — admitió Rebeca, sonando repentinamente  más calma. Isabella casi gimió . Había aprendido muy rápidamente  que cuando su madrastra serenaba, no era una buena señal.